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    这座城市里的三十万人。

    就会变成那个竹篓里的名字。

    或者……连名字都留不下。

    “停车。”

    林锋突然开口。

    车队在一条稍微宽敞点的街道边停下。

    旁边是一家被炸了一半的茶馆。

    门口坐着一个穿着长衫的老头，手里拿着一把破蒲扇，正在那儿扇风。

    明明是冬天，冷得要命。

    他却像是在过夏天一样，一下一下地扇着。

    林锋推开车门，走了下去。

    他走到老头面前。

    “老人家。”

    林锋轻声叫道。

    老头没理他。

    依旧看着天空，扇着扇子。

    “老人家，鬼子要进城了。”

    林锋提高了一点声音。

    “为什么不走？”

    老头终于动了。

    他慢慢地转过头，那双浑浊的眼睛，上下打量了一下林锋。

    然后，咧开嘴，笑了。

    露出仅剩的两颗黄牙。

    “走？”

    “往哪走？”

    老头指了指北边。

    “那边是江，没船。”

    又指了指东边。

    “那边是鬼子，有枪。”

    最后，他指了指脚下的地。

    “这是家。”

    “俺生在这儿，长在这儿。”

    “老婆子埋在这儿，儿子也埋在这儿。”

    “俺哪也不去。”

    “鬼子来了，大不了就是一刀。”

    “脑袋掉了碗大个疤。”

    “到了底下，正好一家团圆。”

    说完，老头又转过头，继续扇他的扇子。

    嘴里哼着不知名的小调。

    “秦淮水……流啊流……”
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